Литература края

Людмила Гонтарева: в бездне поэзии спрятана истина...

Творчество известной поэтессы, прозаика и публициста Людмилы Гоитаревой уже знакомо нашему читателю. Опытный и талантливый автор, она всегда знает, как достучаться до глубины человеческой души, какими словами заставить нас остановиться и задуматься хотя бы на мгновение о смысле этой жизни и ее течении. В каждом стихотворении Людмилы Гоитаревой, в каждой отмеченной детали и рифме присутствует волшебное очарование слова, сказанного и прочувствованного женщиной с тонкой глубокой русской душой... Предлагаем вам еще раз окунуться в ярки творческий мир талантливой землячки.

* * *

Когда закончится война, я упаду ничком на землю. Пусть зарыдают в проводах ветра - я больше не приемлю

испуга в солнечных глазах бинтованных крест-накрест окон. Теперь пусть радует гроза оранжевым разрядом тока.

Пускай тяжёлые идут машины по вечерней трассе. Мы забываем про войну - их гул не страшен, не опасен...

Мы забываем о войне, мы забываем, забываем... О жёсткой танковой броне, о беженцах в июне-мае,

о развороченных телах на площади кровавом блюде и о безжалостных словах должны забыть ...ноне забудем.

* * *

И даже если яблоком

скачусь к твоим ногам.. Плодом розовощеким средь зелени фруктовой обернусь, дождем и солнцем

щедро освященным..

И даже если птицей средь ветвей роскошной кроны сказочного вяза я стану петь о нежности своей, не выдавая боль душевных связок...

И плавясь тихо восковой свечой, и разбиваясь громким водопадом, я утверждаю - ты здесь ни при чём. Пусть воздух ты, но мне тебя не надо.

Я научусь не думать о тебе. А ты подбрасывай,

подбрасывай монету. Так ночь, что погибает на войне, обнять пытается лучи дневного света.

* * *

Лечь в траву и закрыть глаза. Вжаться раной открытой в почву. Снились алые паруса. Оказалось - земля кровоточит.

Тих Господь... Только он с креста видел мир без прикрас и фальши. Ветер уксусом жёг уста, шли иуды победным маршем.

Сквозь меня прорастёт трава. Мир с войною в хмельном застолье. Мы теряем в бою слова, чтоб разлиться немою болью...

* * *

Я была три тысячи лет вперёд. Я вернусь, чтобы стать,

может, Жанною д'Арк. А про смерть перевозчик

бесстыдно врёт, особенно подле девятых врат.

Бесконечность свернулась

змеёй во мне.

У фантазии сотни

причудливых веток. Я растворяюсь огнём в огне - отыщите меня в лабиринте клеток.

Я тянусь к земле через толщу небес: только сверху крест -

словно крыльев взмах. Моё поколение вечных невест нарушает привычного хаоса крах.

Я - непридуманных кладезь цитат из книг ненаписанных,

изгнанных, лишних о героях из Римов, Парижей, Итак (время в утиль

ваши подвиги спишет)...

Но песок бережёт все ничьи следы, верность ветрам перемен храня, чтобы, выйдя однажды

водой из воды, в нём осталась незримо

и моя ступня.

* * *

Ветер рвёт провода, с крыш летит черепица, и скрывает вода ( наших улиц границы.

Над степным городком собирается лихо. В зазеркалье окон напряжённо и тихо. Надвигается сушь, невзирая на грозы. Мясорубка из душ на пределе угрозы.

На прицеле - покой, не задавшийся, в общем. Мы уходим в запой, не куём и не ропщем, и не мелем зерно, не читаем молитвы... Мы попали в сезон мировой шоу-битвы.

* * *

Спаси вас Бог, мои друзья, разбросанные по планете.

 Сегодня на планете - ветер. И о прогнозах вслух - нельзя.

Храни Господь всех вас простых и сложных, и молчащих всуе, чтоб в перезвонах Аллилуйя, родился чей-то новый стих.

Поверьте мне: я помню всех, легко даривших смех и слёзы, рифмосплетений передозы и тишь в эфире средь помех.

Так хочется порой стереть свою нечаянную память, чтоб горький груз потерь оставить - чтоб не позволить вам сгореть

от тонкостенной острой боли за то, что вы всегда в ответе - за мир в дому и белом свете, за игры на чужом престоле, за то, что (трудно взять мне в толк) мы в разных оказались стаях... Твержу, страницы лет листая: Храни вас Бог, храни вас Бог...

* * *

Мне снился сон: зима, босые ноги,

расхристанный ветрами Петербург; там вечный снег разлёгся на дороге...

Дом, лестница, перила, небо... Вдруг- я вниз смотрю. А там - дворы-колодцы;

и стук копыт, и Невский - за углом... Который год - январь, и нету солнца.

И в битве столько наших полегло за золото сентябрьского разлива,

за звонкую весеннюю капель... Я календарь листаю торопливо:

зима, зима, зима... забыт апрель- расстрелян был в октябрьском переулке.

Я вниз смотрю. Я вижу сон: разбит весь механизм часов. И только гулкий

на колокольне звон... Спас - на крови... Легчайшим перышком на землю - время...

Морозный воздух чист и невесом... Слова молитвы снегопад прогрели -

возможно, будет март... Мне снился сон.

* * *

Некто сотни тому назад лет,

может быть, даже забавы ради, в крючковатые знаки вложил секрет

сохранности информации. И в тетради, подобно бьющемуся ученику над

классической головоломкой, подробно хочу описать листву, сад,

напряжённую тишину. Но неловкий взгляд мой и престранный почерк

сливаются лишь в гортанный вздох и пульсирующую пространность точек:

чувства порою столь глубоки, до краёв наполняют материальное тело - не дано им под власть угодить руки, что ваяет правила, слаженные умело

мудрою простотой. Потому тяжки, не поняты и не записаны строки

бездонной боли, сокровенной тоски от одиночества. Вышли все сроки,

отпущенные на созданье грехов. Только бередит, не даёт уснуть, гложет,

белизна нелинованного блокнота. Но она порой, что отрадно, схожа

с молчанием снега во время полёта.

Людмила Гонтарева

Гонтарева, Л. Людмила Гонтарева: в бездне поэзии спрятана истина… / Л. Гонтарева // Слава Краснодона. – 2023. – 04 янв.